cuentos de los días sumergibles

perder el espacio de los placeres
hacer de tu lengua una comparsa marchita
repetir el día todos los días
como un cielo gris y opuesto
en la ciudad moviente,
sin encontrar todavía un jardín
donde echarse a descansar.
es esta la semana
de las cerillas húmedas
digo haciendo sonar el vaso
del que bebo.
en la habitación de
arquitectos lunáticos
Mahler me pregunta si aún escucho
a los pájaros.