S de Shakespeare siete veces
20 diciembre 2007
y Ludwig Van para Elisa
bajo un fondo de Kurt Cobain gritando y de gente callada, o bien hablando con una voz pequeña y arrastrada, pero callada al fin y al cabo
en el café de la esquina, esa especie de taberna con ladrillos y sillas de madera y una luz baja
con la argentinita apoyada al final de la barra, los ojos negros y los jeans apretados y una risa que ella siempre hace reina, pero cuando ella ríe, si no está seria, nocturna, como enfadada, entonces su mueca es una reina arisca
sobre el mármol de una mesa redonda y pequeña
fuera del cielo que parece lleno de piedras y cenizas como si Roma hubiera sido devastada por los persas esta misma mañana
ahí
S y Ludwig hablan de Queneau y de Pierre Menard
apuran sus cigarrillos
miran el reloj
revuelven sus bolsas con el brazo dentro buscando algo que, de tanto remover, ya han olvidado
observan a una chica que ha entrado en el café y comentan algo, uno de ellos se muerde el labio
siguen la música golpeando el suelo con el talón
discuten
y entre todo lo que dicen, escucho:
aunque el retaco evidente es el huracán y la velada pública. En reaparecer piano utiliza el rédito de vencer a su multa a fullerías de aparentes amaneceres, ejerciendo un espanto de discordancia a la inversa. Es la poesía del retrato y de la irresponsabilidad en sus utensilios más extremos, el que acaba por minar el resoplo del sorprendido catastro, quien nunca había encontrado un antecesor a su mediterráneo.
entonces me descubren
reprochan mi curiosidad
me advierten que si lo escribo en alguna parte me darán un navajazo y lanzarán a los perros
me dicen algo sobre Hamlet y el Holocausto que no llego a entender y después se levantan, pagan sus cuentas y salen de allí
supongo que no me conocen
sólo espero que no den conmigo porque parecían hablar en serio, por ridículos que me parecieran con sus botas y sus extrañas bufandas
S de Shakespeare y Ludwig Van
Siete veces para Elisa:
sin acritud
estáis invitados a mi cena semanal con los fantasmas
Welcome to Wonderland
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bajo un fondo de Kurt Cobain gritando y de gente callada, o bien hablando con una voz pequeña y arrastrada, pero callada al fin y al cabo
en el café de la esquina, esa especie de taberna con ladrillos y sillas de madera y una luz baja
con la argentinita apoyada al final de la barra, los ojos negros y los jeans apretados y una risa que ella siempre hace reina, pero cuando ella ríe, si no está seria, nocturna, como enfadada, entonces su mueca es una reina arisca
sobre el mármol de una mesa redonda y pequeña
fuera del cielo que parece lleno de piedras y cenizas como si Roma hubiera sido devastada por los persas esta misma mañana
ahí
S y Ludwig hablan de Queneau y de Pierre Menard
apuran sus cigarrillos
miran el reloj
revuelven sus bolsas con el brazo dentro buscando algo que, de tanto remover, ya han olvidado
observan a una chica que ha entrado en el café y comentan algo, uno de ellos se muerde el labio
siguen la música golpeando el suelo con el talón
discuten
y entre todo lo que dicen, escucho:
aunque el retaco evidente es el huracán y la velada pública. En reaparecer piano utiliza el rédito de vencer a su multa a fullerías de aparentes amaneceres, ejerciendo un espanto de discordancia a la inversa. Es la poesía del retrato y de la irresponsabilidad en sus utensilios más extremos, el que acaba por minar el resoplo del sorprendido catastro, quien nunca había encontrado un antecesor a su mediterráneo.
entonces me descubren
reprochan mi curiosidad
me advierten que si lo escribo en alguna parte me darán un navajazo y lanzarán a los perros
me dicen algo sobre Hamlet y el Holocausto que no llego a entender y después se levantan, pagan sus cuentas y salen de allí
supongo que no me conocen
sólo espero que no den conmigo porque parecían hablar en serio, por ridículos que me parecieran con sus botas y sus extrañas bufandas
S de Shakespeare y Ludwig Van
Siete veces para Elisa:
sin acritud
estáis invitados a mi cena semanal con los fantasmas
Welcome to Wonderland
